Livrei-me de ti, ingratidão,
pois o amor mais bonito do mundo
não cabe na palma de tua mão.

Livrei-me de ti, presunção,
que me queres de todo um só
sob as tuas asas da solidão.

Estou livre, amargura do amor a dois,
assina agora este tratado de soltura
e manda-me à puta que pariu.

Desvencilha da tua mais egoísta paixão
os meus deletérios atos de promiscuidade
que praticamos, os dois, a sós.

Por fim, acorrenta-me novamente
em teu pecaminoso ventre
que só ele me conduz à vida eterna.


Salvando-me da Insanidade da Minha Mente

Ah, vida ingrata.
Que me deixa esperando
- depois, só pra me matar.
Que em mim se esvai.

Ah, vida de enganos.
Que a cada dia tenho menos
- digo, a cada dia que vivo mais.
Que nasce pra expirar.

Ah, vida maravilhosa
com sua crueldade mais impiedosa.
Com suas mulheres, muito vivas
- muitas, muito gostosas.

Ah, vida milagrosa.
Que se deixa por querer mais
viver, amar, pedir demais
dos meus 21 anos atrás.

Não é viva esta palavra.
Não é morta esta peleja.
Não é alívio, nem sofrimento.
Não é felicidade, nem tristeza.

As vozes
às aspas
as vezes
assolam
as vozes
alheias.

Cantando,
soando,
suando,
matando.

Transando,
um a um,
desvarios
da vida.

Espaços
esparsos
aos passos
dos laços
dos nossos
amassos.

Querendo,
doendo,
gemendo,
recebendo.

Enternecendo,
dois a dois,
vandalismos
do homem.

A anágua
desagua
nas águas
tuas ancas
morenas
sem mágoas.

Saindo,
sorrindo,
caindo,
subindo.

Colorindo,
por si só,
alvinegro sorriso
meu.


Carente Cadência

Que lhe dirão os galantes ventos
ao rondar-lhe os lindos cabelos?
Serão mais sublimes seus intentos
que estes versos que eu cá ensejo?

Saberão os canários cantar-lhe as mil formosuras
ou de todo se perderá o som do matinal elogio?
Quiçá, ao avistar da minha dama tamanha ternura,
os pássaros se vexem e não soltem do bico um pio.

Temo que nem mesmo o deus sol digno seja
de ter-lhe, sobre a pele fina, seus raios.
Pois alguém quem até o próprio Zeus deseja
não se pode manter sob cuidado dos lacaios.

Vênus, de certo, irá jurar-lhe vingança
quando se der conta de tamanha singeleza:
vive junto aos humanos uma bela criança
capaz de destituir-lhe a hegemônica beleza.

Mas o teu nobre seio que a todos encanta
que, com mesmo feitiço, tem-me subjugado
há de fazer do Olimpo tua mais nova manta
e do humano mais inocente um vil condenado.


Ode ao Amor Platônico

Que porra nenhuma.
Você quer é nádegas.
E são o que eu quero também
além de peitos e bocetas
e além de todo o além.

Você quer é viajar feito louco.
Mas não pode, humano, não.
Por que você é de carne e osso
e não tem as receitas para sair
desse corpo monte de merda insosso.

Só sabe ficar assim, sábio,
assim esbelto e assim culto.
Nunca sentirá a alegria de um puto
ao entrar n'um cabaré e refletir,
entre bebidas e bocetas,
o sentido da vida.

Não sabe dar sentido a nada.
Por que tem tudo: não valem a pena
as garotas românticas que se despem
em cada pêlo excitado de seus corpos
às suas idiossincrasias e seus sensos
de achar que diz algo que preste, de censor.

Pois 'inda digo que mais vale
ter a confiança de todas as piores
doenças venéreas alheias a ter em si
o crédito de ser teu amigo, amigo.
Você é, das desgraças, a maior de todas.


Contenta-te!
[9 de Dezembro de 2010 ~ 22:58h]