O homem é muito mais
aquilo que parece aos outros
do que o quê realmente é
para si mesmo.

Se a si se faz com muitos
elogios, vaidades e virtudes
e não apetece à frieza da alma
das pessoas que mais o valham

não vale a estima que tem
de suas cabeças inanimadas
por que vive numa terra sozinho
- vive numa terra do nada.


Mórbido filósofo a andar o rabo pelas estradas da vida

Inspiração de coletivo
são teus lábios
em que desço a cada parada,
em que suspiro a cada descida

são tua boca sinuosa
- mais que as curvas do caminho -
e teus cabelos desgrenhados.

Inspiração de coletivo
são teus tenros sonhos
que melindras entre um deslize e outro,
entre um cochilo e outro

entre um passageiro e outro
que no meio de tanta aflição
encontra em teu seio a paz
[que não encontra quando pisa o chão.

Teu busto é o labirinto de meus anseios
de onde não há saída:
só me perco.

E esse erro
é o que há de mais na vida:
é o acerto

do fim das contas
ou do fim do mês.
Do começo ou do fim dos dias de uma reles vida burguês.

Se o ópio durasse tanto
quanto dura a sobriedade
não seria eterna a tristeza
seria mais tenra a saudade

Que o amor é o logro do povo
e é também de todo o agouro
que agonia as almas amantes
quando é chegado o sóbrio instante

Que o amar é drogar-se
envenenar-se
contaminar-se
condenar-se

Se à mente - e ao resto de todo o corpo
açoita - a duras mágoas -
o tal sentimento interrompido
antes que se tenha um outro castigo
[mais letal

Brindemos!
À felicidade da raça
e para infelicidade de todas as mães
as glórias todas obtidas hoje
que brindaremos à noite com os cães.

Saltemos por nossos pés
pelos salões afora
que nem só de deus são dignas
todas as honras, os louvores e as glórias.

Também pertencem aos homens
- raça de benigna força!
Que a suas mulheres trepam e semeiam
- quer elas queiram ou seja à força:

do estratagema
da fama
da lábia
da grana.


Hoje Não é Sexta-Feira