Quem pintou estas paredes
agora está em uma gaveta
tingida de escuridão.

Onde a cor da lua não entra
e o chão 'inda mais esfria
a tinta que restou na mão.

Tanto barulho, tanto grito
que ecoou quando era vivo
agora cala na solidão.

Sem voz e, como sempre,
sem juízo -- só de rubra cor
cheio o galão.


Uma canção desconsolada