Virgínia lançou-se a mim, quart'adentro,

com seus trinta e dois quilos de pura

elegância, minissaias e pequenas blusas

escolhidas em desacordo com o soutien

- nunca presente.

Eu, em mais um dos meus etéreos momentos

de ódio e ode ao mundo,

não prestei muita atenção aos seus cabelos,

mais sujos que de costume,

e às cicatrizes mais recentes,

que se vinham acumulando ao longo do pulso.

Não era uma garota triste,

eu bem sabia.

Só não gostava muito da vida

ou achava isso.

Perdia-se todo, seu senso de existência própria,

quando não se dava aos bares, às esquinas.

Virgínia, que conheci ainda menina,

agora era rejeitada pelo mais ignominioso

bêbedo de toda a cidade.

Não eu.

Vinha a mim sempre em busca de cama,

comida ou drogas.

Nunca por sexo, banho, diálogos

ou outras delicadezas tais.

É. Não era por completo imperfeita.

Aprendera com a vida bandida

que coxas, vaginas e peitos falam mais

que garganta, língua e lábios.

E que esses últimos podem ser usados

para ofícios mais proveitosos.

Desta vez não me trazia a agitação

dos lugares, dos sons, dos pênis

pelos quais passava.

Às vezes era mesmo contagiante

vê-la adentrar meu humilde recinto

portando aquele sorriso imodesto

de quem é pura e simplesmente felicidade

- que muitas pessoas sustentam

na cara.

Havia consigo apenas a resignação

à inevitável depressão

que se sente após dias ou semanas

de abuso dos prazeres mundanos.

Que é como se a vida toda se tivesse ido

ao curto desses longos dias e noites

e não restasse mais o que fazer,

a não ser espreitar a morte

- tarefa de todos nós.

A Virgínia, talvez, nem mesmo isto

restasse.

Não disse que meus textos a apraziam,

enquanto fingia que os lia atentamente.

Não mentiu que me devorava em pensamentos

e que queria executar comigo proezas sexuais

as quais com nenhum outro homem realizara.

Apenas se calou.

Apenas se despiu.

Apenas se deitou.

Antes que adormecesse,

apanhei suas roupas,

vesti seu corpo mole,

matei suas esperanças

e extirpei suas cicatrizes

para fora do meu apartamento.

Virgínia, que não era minha

nem nada,

agora sofria suas angústias de ressaca

em outro lugar.

Até que encontrasse outra garrafa,

outro pênis que não a tivesse furado,

outra razão que expusesse seu valor vital

- nenhum.