Não é inspiração,
minhas póstumas saudades.
É, em verdade, mais alucinação
que desejo de reviver o passado.

Não é de completo falsidade,
essa indiferença que vive cá.
É simples ineficácia em palavra,
tomada em referência ao humano.

Impossível é continuar.
Possível é fazer esse impossível.
Devo prosseguir ou cessar?
Já, de fato, deveria tê-lo feito
[d'antes.

- de a loucura atormentar o juízo
- de o sêmen fecundar-lhe o óvulo
- de o amor não querer-me vivo
- de a doçura se transformar em ódio.



Aos olhos teus
- se imprescinde um título.

Entrada.



eis que surge um grupo de pogonóforos,
experimentalistas por lei, eis que urge
na pátria da poética literatos turvos

que se humedece todo o chão de triste
e esporádica agonia, nas táteis de vênus
eis que surgem ninfetas e salamandras

renasçendo na liga dos frutos perdidos
e a bebida que os grita é o mantra do dia,
logo, eis que surgem os loucos
e desvairados

da noite pro dia, ante ainda de tragar
a primeira taça, na tasca mais fria,
sem eletricidade, todavia,
na casa mais erótica da virada

no câncer irrecuperável do amor de amante,
na segurança maléfica de um restrito sempiterno,
mas, sim, eis que surgem planos noviços
cheirando a terra de literatura e vinho.

Meus dejavus, incessantes:
amigos de todo ódio e tédio.
Queriam-me mais triste
que já é in natura o meu ego.

Letícia, meu novo vocábulo,
nada mais é que um encanto:
não é adjetivo, não é verbo
- é só o gozo de novo canto.

Minha voz surta ao chamá-la,
todos meus queridos afetos.
As cordas roucas, desalmadas,
maculam-lhe a rubra face
- em puro sinal orgástico.

Não gastaria, no entanto,
meu sêmem a fecundar-lhe
as mais críticas carícias
quais abriga sua tímida vulva.